Дядя Саша говорит ебануть в Черниговку, на горы-водопады, а я нашел уже горную тропу, которая идет вдоль горной реки. И впереди там горы со снегом наверху. И народу почти нет. Ездят мужики на тракторах с ковшами. Золото там добывают, что ли?
Такая она широкая, душевная. Река быстрая, глубокая, чистая - хоть пей. Дорога прямо в горы. Влюбился.
Сегодня в душе моюсь во дворе, вечером, слышу - очередь из автомата с левой стороны. Я даже не понял сразу, как-то я к такому не привык.
Я слышал от местных, что у многих с войны с Грузией 92-93 годов осталось чем пошмалять. Люди вольные - иди забери у них - обидятся же.
Первая мысль: "Какой сегодня день недели? Если пятница или суббота, могут праздновать что-то".
Но был понедельник.
Я вот что думаю. Некий хачик просто лежал у себя дома, на кровати и решил: "Э, Эсмочка, моя будет! Клянусь!" Взял автомат, оказался во дворе (быстро) и шмальнул очередь в небо, от избытка чувств.
Дядя Саша правду сказал про дождь. Капли большие. Тяжелые. С начала ночи падают.
На фото моя горная река, в той части, где она впадает в море. Мандарины так и были. Кто-то в реку бросил: кислые.
